Callate vieeeja Puta! (bis ad infinitum)..

Debería estar durmiendo...La cabeza no me dá para más.. Si, siendo las 5 de la tarde tendría que estar haciendo una cura de sueño. Un mate cebado sola, no va, algo falta.. Ahhhh.. Flo! Ceba mate la puta madre! 'Callate vieeeja puta!, me dice.. Frase repetida al infinito desde el domingo, cuando ella llegó a casa, despúes de ver por enésima vez los videos de CualCerdo (fanáticas mal).
Más temprano cuando llegó Marcelito, si el pelado pseudo-Krishna, nos colgamos a discutir sobre el comunismo, todo por haber visto el día anterior la película 'La mirada de los otros' (Das leben der anderen, excelente).. se extendió un poco la charla hasta llegar a Perón.. bueh.. al carajo... como siempre con Marce. Llega la esperada Florecita (rockera tu te lo buscaste...) (si, ya sé chiquis... sigo maníaca.. mas allá de la vieja PUTA torturadora, madama, con chongo al lado cómplice de su sadismo). Todo el domingo estudiando.. Marce se va diciendo cabizbajo que no iba a rendir.. Flor, mi huésped de honor, se quedó soportándome, cosita linda.. que aguante.. Eso si, lunes, suena el gallito del despertador y me levanto antes para hacerle el desayuno, mientras ella, sigue durmiendo (porque el domingo fuimos a saludar al Mono por su cumple). Que puse esta vez Flo? Siempre trato de despertarla con música, asi no le viene la mañana tan violenta. Ya sé.. Hice un mezclado de Los Piojos, Emily Loizeau, y le presenté un par de temas de Drexler.. Sin olvidarnos de su pedido... 'Desde que te perdi...' (otra frase repetida a lo largo del calvario de Proyectivas). Bueno, el lunes pasó entre Donald Winnicott, hora de juego infantil, la comida nutritiva de mamá Marixa, Grey's Anatomy y Lara gritando por MSN.. entre charlas que daban un poco de aire ¿fresco? a nuestra ardua tarea de aprehender conocimientos. A dormir tarde, como suele suceder en estos casos, levantarse temprano para hacer las tostadas y elegir la musica propicia, esta vez... Morcheeba Instrumental, pero... Flo no podía pasar por casa sin escuchar esas canciones que solo en nosotras evocan horas de la tarde de la adolescencia.. 'Gaviota que de lo lejos vuela muy alto...' 'Y así.. me fuí envolviendo en su piel manantial, naufragué en su cuerpo, me perdí en su mar...' Novela Colombiana... 'Café con aroma de mujer'. Llega Marcelito, emponchado, con bolso, mochila y otros bártulos... A estudiar se ha dicho.. Continuas risas entre diferentes textos, frases como: ¿Pero.. como se parece más un árbol a una persona que una casa? (Flo, DFH) ... citas de Cual Cerdo..: 'Señora, le dije que tiene un peinado del orto? Mal, un peinado del esfínter' (que se extendió a todos los objetos imaginados) 'Vos estas caliente porque no le ordeñas el choto ni aunque le pagues!' una boludez tras otra, indicador del cansancio y el aburrimiento que produce esta materia (del esfínter).

Como se ve en las fotos, exceso de todo hay, exceso de cigarrillos, de apuntes... infinitos, de esmaltes, de chocolate, resaltadores (enfermas por los artículos de librería), de mate (tanto mate....), galletitas, pelotudez, chistes malos (Marce a la cabeza), manía ( La Maga a la cabeza), mensajitos de texto (Flo a la cabeza). Se fué pasando el día y mi mani Ciru vino a visitarnos un rato y nos cebó unos mates (para variar...mas mate!) riquísimos, creo que los únicos cebados de manera contínua y a temperatura adecuada...
Se va Ciru, Flo al agua, luego cena...Empanadas... mamá Marixa no estaba para hacernos la comida de 'estudio' y después? Uhhh... Donde está la manía Maga? Escuchá otra música.. (Portishead no ayuda en esos momentos) ... Cambiamos por un poco de Placebo que junto con una duchita me dejo como 'nueva'. Ya tirados en la alfombra, vemos el maldito Test de Relaciones objetales de Phillipson, que a las dos de la mañana puede ser un atentado contra la propia existencia.. Nos acostamos un ratito.. de 3 a 4:30.. Gritando indicadores, haciendo chistes, 'el que tiene casquete esta aislado!' Desmentida en la psicosis? Noooo! en la perversión! Y en la psicosis? Desestimaaaaa!!

Si alguien se levantó a las 4:30 nadie se enteró... Flo diciéndome: Mari... apaga el despertador... vení.. sigamos durmiendo un ratito más... Marcelo: a mi no me sonó el celular... (que no... te lo quería tirar por la cabeza). Y así le pegamos derechito hasta las 6.. Maga maníaca.. salta de la cama.... a levantarseeeeee... Cafe? Toman café? Cortado, con leche? Vamos!! a estudiar (mi Dios! que molesta). Marce casi me achura, Flo otro tanto... Salimos al frío polar del alba a tomar el Sarmiento, yo que por esos momentos parecía haber ingerido mi dosis de Litio, por alguna razón se metabolizó muy rápido. De Once a la facultad.. Foto! Foto! Foto!... tampoco duró mucho, el principio de realidad me estrelló contra el piso... NO ME ACUERDO NADA. Tomando café.. yendo y viniendo... insoportable... Entra Flo... Yo detrás... Y Marce más tarde.. (felicitaciones chicos!!).... Cómo le hubiera dicho: Callate vieja PUTA! si, si... réplica de sesión de tortura con cómplice y todo.. Si.. me lo hizo.. y lo gozó de una manera la muy puta... Sexualizó el final de la manera más sádica.

Y yo que venía sublimando tan pero tan bien...

PD: A quien le hago el desayuno Flor? Quien me ceba mate frio? Te voy a extrañar Puuuuutitaaaa...

La Maga

Mendieta, Inodoro y Eulogia..

"Yo no quiero ser irrespetuoso, Eulogia, pero lo que ha hecho Tata Dios con usté es abuso de autoridá..."

''Usted no está gorda, Eulogia. Es un bastión contra la anorexia apátrida.''

''Acepto que la Eulogia es fulera, pero es de las que demuestran la beyeza por el absurdo.''

Inodoro Pereyra, El Renegáu..

Que lo parió!

En homenaje a Roberto 'El Negro' Fontanarrosa
(Rosario, 26/11/1944 - íd., 19/07/2007)

A Hard Rain's A-Gonna Fall..

Estoy acá, 3 y media de la mañana sin poder dormir. Ya se fueron todos, ya ordené todo el despelote del living, el de mi cabeza aún sigue intacto. Hay algo que ronda, como una sombra.. algo al acecho.. desaparece por momentos.
Me olvido cuando viene Felipe a pedirme que le muestre el video de Ronaldinho, Tía Nú, me pones el videito ese con Zlatan? Cómo negarse después de postergarlo un par de veces. Como decir no a la sonrisa de ese sobrino que tuve en mis brazos tantos meses recien nacido. Se esfuma cuando viene Josefina a pedirme que le muestre como brillan las estrellas en mi cuarto, cuando me dice: Tia me pones esos brillitos en el pelo que me pusiste el otro día? No queda supuesto rastro, cuando Maria me agarra de la mano y me indica donde sentarme, cuando se revuelca por el piso mostrandome la panza, porque no habla, pero hay un código implícito: 'Tia, haceme cosquillas', 'Nú, abrazame'.
Se desvanece, pierde fuerza, pareciera como si ya no fuera a volver a cargar sobre mi cabeza esa nube negra, espesa, asfixiante. Como una tormenta, esas que oscurecen el cielo en un segundo y se sabe el preámbulo del fin del mundo. Pero todos se fueron ya. Ya ordené todo el despelote del living. Y yo sigo acá. Pensando en esa sensación horrible que vengo sintiendo. Algo va a pasar. Es un sentimiento espantoso. Algo malo va a pasar. Hace unos meses tuve la sensación que me iba a morir. No se compara, pero siento que algo va a irrumpir en mi vida para hacerme mierda. Me van a decir algo que me va a dejar perpleja, inmovil, idiota. Y no quiero.
I won't be broken again, me repito para mis adentros como si rezara el Padre Nuestro (que creo, ya me olvidé), no quiero esa sensación de ser añicos, de ser fragmentos de mi psiquis vagando por mi cuerpo buscando el camino de regreso vaya a saber donde. Será que se viene la parte de la canción de Drexler: 'Y va a volver a quebrarse' ?
I WON'T BE BROKEN AGAIN. I WON'T BE BROKEN AGAIN. I WON'T BE BROKEN AGAIN. I WON'T BE BROKEN AGAIN. I WON'T BE BROKEN AGAIN...
Dale 'limitadita', most stupid girl ever, todos sabemos que te vas a estrellar contra el piso pronto, muy pronto.

El río

Y sí, parece que es así, que te has ido diciendo no sé qué cosa, que te ibas a tirar al Sena, algo por el estilo, una de esas frases de plena noche, mezcladas de sábana y boca pastosa, casi siempre en la oscuridad o con algo de mano o de pie rozando el cuerpo del que apenas escucha, porque hace tanto que apenas te escucho cuando dices cosas así, eso viene del otro lado de mis ojos cerrados, del sueño que otra vez me tira hacia abajo. (...) y de golpe estás ahí casi tocándome, y te mueves ondulando como si algo trabajara suavemente en tu sueño, como si de verdad soñaras que has salido y que después de todo llegaste a los muelles y te tiraste al agua. Así una vez más, para dormir después con la cara empapada de un llanto estúpido, hasta las once de la mañana, la hora en que traen el diario con las noticias de los que se han ahogado de veras. Me das risa, pobre. Tus determinaciones trágicas, esa manera de andar golpeando las puertas como una actriz de tournées de provincia, uno se pregunta si realmente crees en tus amenazas, tus chantajes repugnantes, tus inagotables escenas patéticas untadas de lágrimas y adjetivos y recuentos. (...) Pero ya ves, escojo el silencio, enciendo un cigarrillo y te escucho hablar, te escucho quejarte (con razón, pero qué puedo hacerle), o lo que es todavía mejor me voy quedando dormido, arrullado casi por tus imprecaciones previsibles, con los ojos entrecerrados mezclo todavía por un rato las primeras ráfagas de los sueños con tus gestos de camisón ridículo bajo la luz de la araña que nos regalaron cuando nos casamos, y creo que al final me duermo y me llevo, te lo confieso casi con amor, la parte más aprovechable de tus movimientos y tus denuncias, el sonido restallante que te deforma los labios lívidos de cólera. Para enriquecer mis propios sueños donde jamás a nadie se le ocurre ahogarse, puedes creerme.Pero si es así me pregunto qué estás haciendo en esta cama que habías decidido abandonar por la otra más vasta y más huyente. Ahora resulta que duermes, que de cuando en cuando mueves una pierna que va cambiando el dibujo de la sábana, pareces enojada por alguna cosa, no demasiado enojada, es como un cansancio amargo, tus labios esbozan una mueca de desprecio, dejan escapar el aire entrecortadamente, lo recogen a bocanadas breves, y creo que si no estuviera tan exasperado por tus falsas amenazas admitiría que eres otra vez hermosa, como si el sueño te devolviera un poco de mi lado donde el deseo es posible y hasta reconciliación o nuevo plazo. No sé, ya ni siquiera tiene sentido preguntar otra vez si en algún momento te habías ido, si eras tú la que golpeó la puerta al salir en el instante mismo en que yo resbalaba al olvido, y a lo mejor es por eso que prefiero tocarte, no porque dude de que estés ahí, probablemente en ningún momento te fuiste del cuarto, quizá un golpe de viento cerró la puerta, soñé que te habías ido mientras tú, creyéndome despierto, me gritabas tu amenaza desde los pies de la cama. No es por eso que te toco, en la penumbra verde del amanecer es casi dulce pasar una mano por ese hombro que se estremece y me rechaza. La sábana te cubre a medias, mis manos empiezan a bajar por el terso dibujo de tu garganta, inclinándome respiro tu aliento que huele a noche y a jarabe, no sé cómo mis brazos te han enlazado, oigo una queja mientras arqueas la cintura negándote, pero los dos conocemos demasiado ese juego para creer en él, es preciso que me abandones la boca que jadea palabras sueltas, de nada sirve que tu cuerpo amodorrado y vencido luche por evadirse, somos a tal punto una misma cosa en ese enredo de ovillo donde la lana blanca y la lana negra luchan como arañas en un bocal. De la sábana que apenas te cubría alcanzo a entrever la ráfaga instantánea que surca el aire para perderse en la sombra y ahora estamos desnudos, el amanecer nos envuelve y reconcilia en una sola materia temblorosa, pero te obstinas en luchar, encogiéndote, lanzando los brazos por sobre mi cabeza, abriendo como en un relámpago los muslos para volver a cerrar sus tenazas monstruosas que quisieran separarme de mí mismo. Tengo que dominarte lentamente (y eso, lo sabes, lo he hecho siempre con una gracia ceremonial), sin hacerte daño voy doblando los juncos de tus brazos, me ciño a tu placer de manos crispadas, de ojos enormemente abiertos, ahora tu ritmo al fin se ahonda en movimientos lentos de muaré, de profundas burbujas ascendiendo hasta mi cara, vagamente acaricio tu pelo derramado en la almohada, en la penumbra verde miro con sorpresa mi mano que chorrea, y antes de resbalar a tu lado sé que acaban de sacarte del agua, demasiado tarde, naturalmente, y que yaces sobre las piedras del muelle rodeada de zapatos y de voces, desnuda boca arriba con tu pelo empapado y tus ojos abiertos.

JULIO CORTÁZAR - Final del Juego

Is not going to stop, till you wise up..

Quién no sintió alguna vez que le llovían sapos?
Quién no se sintió alguna vez un sapo estrellado contra un parabrisas?

I carry your heart with me..

Now end the war which you just begun
It's sad enough without your foes
I thought I told you not to mess with me
Don't want no trouble but trouble found me
But Marley saying speak of love not war..

Me olvidaba... No te quiero más!!!... (era ya sentimentalismo empalagoso sino)



We don't need... no more trouble..