Happy Halloween..

La Maga

Sans Titre

8 de la mañana, vamos petite que vienen a censar. Con mi cara de dormida prendo la radio, me hago el desayuno, exprimo naranjas, hago el café, corto el pan, saco el dulce de leche que la mamá de Flo me hizo allá en Casares. Partamos de la base que yo seguía dormida. A las 9:42, hora que marcaba la radio de la cocina, ésta anuncia "lo que está pasando en este momento" pero nadie se anima a afirmarlo, sólo después de idas y vueltas confirman la noticia.

No voy a hacer un análisis político de la carrera de Néstor K. No creo tener las herramientas suficientes, y por si eso fuera poco, no quiero. Y de eso se trata lo que quiero dejar plasmado. Se murió un ex presidente. Uno puede estar a favor o en contra. Estar todo el santo día machacando qué hizo mal. Diciendo cosas como "él se lo buscó", "él no pensaba que se podía morir", "no se cuidaba". Después de escucharlo unas cuantas veces me hincharon las pelotas, apagué la tele que había prendido para ver cómo cada canal daba la noticia (C5N y la musiquita fúnebre, funesto), y tocó el timbre la censista. Bajé y contesté y por último dijo que no al café.

Subí y en el aire quedaba esa sensación inexplicable. Me quedé pensando en los hijos. Traté de sacarle todo peso político; es lógico que no haya podido. Me quedé pensando en la presidente. Le di vueltas en mi cabeza durante toda la tarde. Entre tanta cosa dicha me quedo con "su pasión que era la política". La calesita siguió girando y recordé una frase que le dije a un hombre a quien solía admirar: "me encanta que milites" y era verdad. Hay pasiones intransferibles, bullan dentro o no, pero no por eso resultan menos loables.

Durante todo el día se mantuvo en mí un estado de tensión inquietante. Sólo bastó una imagen, un video con los colores típicos de los años 70, y ahí nomás, plaf.

Le chisté a mi hermaní, que en su msn tenía de nick “Yo tuve un hermano. No nos vimos nunca pero no importaba.”, frase cortazariana. Le conté que estaba tratando de escribir algo y que no me salía. Hay veces que las ideas se me traban en la punta de los dedos. No pudo ayudarme, después del te quiero, marchó a la Plaza.

Y yo sigo acá, en un silencio que sólo es cortado por el teclado y el glu-glu de la pecera. Sigo pensando en todos los que en un día de duelo les encanta hacer leña.

Sólo esta idea me sigue rondando: déjense de joder.

Aún en contra. Por hoy, déjense de joder.

La Maga.

Nude

Lo que daría por estar ahí. La noche es fresca y debería llover, pero no. Se le suceden tantas sensaciones como palabras por su mente.
Y si lo empezara a creer? No.. para qué.
Nude suena de fondo, lo que daría por estar ahí. Por estar mirando un techo y recostada y desnuda. La situación lo ameritaría. Las palabras sobran.
Por la avenida escucha a los bomberos, a la policía, en la calle no hay un alma y los semáforos titilan amarillamente..



La cadencia de Nude la transporta a un lugar sin sirenas, sólo esa batería, ese bajo perfecto. Sólo esa sensualidad intrínseca que se transporta por la piel cual gota que recorre su fin; una mano que acaricia lentamente ese cachorro momentáneamente amansado que es ella. Ella cantando bajito y dejándose. El loop no importaría en lo más mínimo, sería en esa encrucijada, un imperativo categórico.
Por esa ventana que mira diariamente vuelve a ver las nubes cargadas y vuelve a pensar en él. Se avecina, la ve avanzando desde el este. Cinco minutos atrás cuando el balcón la sedujo con su aire, un satélite prístino se estampaba perfecto en la noche cerrada.
Y si en esta noche se dibujara una línea, sería con pequeñas imágenes que ella inventó. Porque nunca existieron, y lo más probable es que no existan. Don’t get any big ideas, they’re not gonna happen. Irse a dormir con esa sucesión pictórica en los párpados suena a buen plan, porque mientras que apaga la luz y se tira en la cama, el viento azota el ventanal y se estampan las primeras cuatro gotas y Nude comienza nuevamente...

La Maga

17 de Octubre

Feliz día de la Madre Peronista!

La Maga

Dicho en la calle

Exterior. Rivadavia y Av. de Mayo. Sábado 19:45 hs. apróx. Cinco pibes - no mayores de 22 o 23 años - en una mesa afuera de un bar. Pasan caminando unas pibitas por al lado de ellos. La que suscribe unos metros atrás.

V: Porque las mujeres son todas iguales..

K: (gritando) Sí, a las minas hay que re garcharlas y tirarlas por ahí!

La Maga

La cosa es así..

Después de un mes de reposo absoluto, Dr. Surgeon me permitió volver muy de a poco a mis actividades. Creo que el tipo ya estaba temiendo por su vida, porque en el último tiempo a cada pregunta mía del estilo.. puedo hacer yoga? puedo ir a dar clases? puedo ir a correr? puedo tirarme del doce con los pies agarrados de una sábana al estilo bungee? puedo hacer Gerónimo en la tela? puedo prenderle fuego el consultorio? las respuestas siempre fueron las mismas: No. Vos querés que te opere? Yo no.

Dr. Surgeon es un churro: súper inteligente, simpático, siempre de punta en blanco, simple: lo quiero para Mamá. Firmen abajo el petitorio "Todos juntos por un churro para Marix" (todos acuerdan que un churrete le vendría genial, no?), próximamente las remeras.

Volviendo, yo que siempre estoy yéndome. Hoy me levanté tempranito, por prescripción médica esperé un Sarmiento vacío (que a las 9 de la mañana es casi un Oxímoron) y volví al ruedo con las clases recuperatorias, poca gente. Novedad: mi coordinadora se fue y quedó mamita al frente toda petite, tití de ella. Joder que lo extrañaba. Después, despacito - todo ahora debe ser taichichuanesco - muy lentamente fui caminando para la Bond y a su vuelta encontré todos los camioncitos de los canales y de la policía por Rodriguez Peña por la toma del Ministerio de Educación. Visto de afuera debo ser la personificación del Elogio de la Lentitud.

Ya en el Lejano, al llegar a casa, casi palmo de un paro mientras desensillaba en el estudio: veo al Subcomandante Marcos inmóvil al borde del camino. Mierda! se me murió Otelo*!, pensé. Pero el muy pe-lo-tu-di-to estaba durmiendo. Ojo, es un pelotudito cariñoso, se lo grito también cuando se afana en aspirar las piedritas y se le traban en la boca, Mónica Lewinsky debería decirle en realidad.

Ya entrada la tarde pasé por el video de Gustavo a devolver Sabiduría Garantizada, donde un tipo que me tildó de estudiante de cine (ay! pero qué snob lo mío -oui, c'est pour toi Jó-) me cebó unos mates bastante buenos. Mientras iba eligiendo otra tríada y tomando otro mate y charlando sobre los asesinatos con humor de Kitano llegué a la conclusión que mi F60.2/301.7 va remitiendo de a poco. Bien ahí.

Y llueve, y el aroma característico es de las mejores endorfinas.

Y todo este circunloquio para qué? Cierto, me olvidaba..

Feliz día: para mí y para todos los compas!

La Maga

*Apodo del Subcomandante.

Chile

A veces, muchas palabras entorpecen.

Aplausos miles a todos aquellos que siguen trabajando para que los mineros sigan con vida.

La Maga.

Simplemente: Sublime.

Resulta que hace más o menos seis o siete años, mi hermana me pasó un CD titulado Happy Feet de 8½ Souvenirs , en la tapa del mismo podían verse las plantas de unos piecitos que realmente parecían felices (se puede deducir claramente, es tan científico como leer la borra del café).
La question c'est que había una canzonetta pegadiza como pocas llamada "Botch-a-Me", que solía poner en Funes antes de abrir mientras preparaba las mesas y cantaba sólo como yo lo sé hacer: desinhibida (y molestamente). Unos cuantos años después, con la copia rayada, traté de encontrar por la interné el cd en cuestión pero nada, che. Husmeando por diferentes lugares me salía la versión de esta mujer (Oh, Rosie.. esa expresividad y gestos hermosos que tenías) pero yo aún conservaba el recuerdo del cover con el attachment de Funes, los panes untados con los dips de Jó y nuestros duetos de jazz , las miles de horas sin dormir, y demás cuestiones que ya he relatado.

Disfruten el dueto (en honor a los nuestros, Tulio!) con Dino, y más abajo la versión de esta maestra: Rosemary Clooney.

Voilà, jouissez!

La Maga.

Kick in the head..

Cuando mucho tiempo de tu vida escuchaste éste tipo de música y pasa un tiempito en el olvido, si por alguna razón de reojo la escuchás en alguna parte es imposible no llegar a tu morada y buscar lo primero que esté al alcance para devorarlo en una suerte de éxtasis musical. Es lo que sucedió hoy, y por eso quiero compartir el único video que no era de esos bricolages de fotos y música (a los que a veces recurro) para musicalizar un rato este papel en 01.

Recuerdo muchas tardes de mi adolescencia escuchando a Frank Sinatra con Dean Martin y Sammy Davis Jr. (y otros) en un cd llamado "Frank Sinatra. A man and his music".

One word: Beautiful.

Alors, voilà.. Jouissez mes mélomanes!

La Maga